Charlie fa surf.
Nicole è morta.

“Aids: in Italia ci sono 40mila persone sieropositive che non sanno di esserlo“. Questo il titolo della quarta notizia pubblicata ier sera in homepage su corriere.it e imboscata alle 14.00 di oggi. Già, perché in Italia ci sono 50 e rotti milioni di persone che di Aids non vogliono sentir parlare, preferendo altro, tipo Asia Argento che limona un cane, stabile in taglio basso da almeno una settimana - e mica per colpa dei giornalisti: la colpa è della gente che fa o non fa click.

Uno spezzone di un mio servizio è finito su blob. Fra domani e sabato sarò al Festival Lib[e]ri di Teramo - prevista pioggia - per presentare la famosa antologia e introdurre Camillo Langone. Non avessi fatto il ballerino in un bordello, dovrei considerarmi all’apice della mia carriera.

Stamattina un’auto non ha rispettato la precedenza e ha investito la vespa di mio padre. Al posto suo - di mio padre - c’ero io. Il botto è stato forte, la vespa s’è fatta parecchio male, io niente di niente: sai te come, son caduto in piedi. L’investitore, dopo aver bestemmiato, essersi scusato, ha detto di venire dalla Basilica del Santo; inutilmente, secondo lui, vi si sarebbe trattenuto a pregare in favore della coniuge gravemente malata. Avesse fatto a meno, vien da pensare, io non griderei al miracolo e la vespa di dolore.

Padova. Quartiere Arcella. 52.000 abitanti, un quinto dei quali stranieri - parlo dei regolari, la stima degli irregolari la lascio a voi se venite a farvi un giro. Il Questore ordina la chiusura di un bar gestito da una famiglia barese e frequentato notte e dì da nigeriani, secondo la questura troppi dei quali sarebbero clandestini, secondo chi avrebbe “chiamato la pulizia” tutti troppo rumorosi - molti dei quali, per rappresaglia, dalle 22.00 stanno smarmittanto e pompando r’n'b a milioni di watt sotto casa di chi avrebbe “chiamato la pulizia”. Danze e annessi scuotimenti di culi negri si sprecano, a beneficio di chi non ha “chiamato la pulizia”.

Certe Asl provvedono gratuitamente alle cure ormonali per quanti - donne -  si sentano imprigionati in un corpo di uomo, salvo poi metterle in conto a me - incurabile veneto - imprigionato nel corpo di un italiano.

Per la Spagna (che ci ha una specie di scudo spaziale anti-negro), per il Sun (che a pagina tre scorda sempre la modella negra), per Amnesty International (che si sbatte pei diritti di bianchi e negri ma solo se partoriti) e ovviamente per Repubblica, “gli italiani sono razzisti”. Attendo un editoriale di Scalfari che spieghi da quando e perché.

Le letterature son diventate tante. Come i popoli e le culture, numerose proprio, ma mai quanto le mucche che brucano davanti al centro Rai di Saxa Rubra, ove, bel bello, me ne sto a sfumacchiare sul tardo meriggio.
Almeno finché non squilla il telefono.
Amica: “Vieni a sentire erm Gibson?”
Io: “Chi?”
Amica: “erm Gibson.”

Essendo amica un’amica di quelle giuste, penso “sarà il solito concerto di musica giusta con gente giusta” quindi le dico “fammi finire di contar le mucche e poi vedo”.
Conta e ri-conta, ri-squilla il telefono.
Amico: “Ma non dovevamo andare a mangiare il sushi?”
Essendo amico un buon amico, penso “anche se non vado a mangiare il sushi, mica s’incazza”, quindi finisco la cicca, monto in sella e vado a sentire erm Gibson, pensando “vuoi vedere che sto Gibson è na gran gnocca?”
Arrivo davanti al posto dove dovrebbe starci erm Gibson e la sua band, ma non vedo luci, né odo schitarrata indie alcuna, ragion per cui faccio squillare il telefono di amica.
Io: “Ma ‘ndo cazzo…”
Amica, sottovoce: “Dai Cà, sali de là, segui de qua…”
Io, sentendo in sottofondo come uno speaker: “Perché parli sottovoce?”
Amica: “Perché è già iniziato.”
Io: “Ho capito, ma chi è che parla?”
Amica: “Erm Gibson!”
Attacco, raggiungo il posto, amica mi fa entrare, stizzita, sottovoce: “Così tardi dovevi arrivà, Cà? Non vedi? Qua c’è tutta la Roma intellettuale.”
“Quindi non c’è Totti”, penso, mentre m’accolgono centinaia di corpi seduti di fronte a un palco enorme sul quale Santamaria sta leggendo un testo in italiano. In prima fila il signor Fanucci in giacca e pantaloni a losanghe.
Io: “Che legge?”
Una grossa insegna dice: “Letterature 2008 - Festival Internazionale di Roma.”
Amica: “Legge Lansdale.”
Io: “Ah. E la Gibson, quando suona?”
Amica: “La Gibson? Non sai chi è erm Gibson?”
Io: “Gibson chi?”
“Erm Gibson, lo scrittore di fantascienza.” chiarisce amica, mentre già fantastico che  squadracce nazi-fasce irrompano costringendo Santamaria alla resa.

…quand’ecco che, nel bel mezzo del sogno che sta notte facetti, quattro donne dei quattro colori s’avvicinaron, o forse m’addentrai io coll’occhi dalle loro bande, a un dipresso stavan lì, o poco in là, come su na spiaggia, stese su sassi levigati da qualsivoglia sortilegio di tempo, mare e vento, e colà raccogliean li raggi…

…bionda e mora, in mentre che la negra spalancò le cosce per darmi da sognar più di quanto scondea il costume, e la rossa pensaa, elle s’alzaron, e come allucinate si feceron contro, in piedi, me fronte, che stavo raccolto su no sdraio, di fianco a mia madre, che subito l’ammonì:
“che siete? che volete dar figliol mio?”, ma prima ch’ella finisse, già io: “mamma, scappiam, ché ben so chi queste son.”
“e chi saremmo?” facette allora la mora di quelle.
“streghe!” facetti io, e presa madre per mano, l’ebbi in piedi, oddio che colà sentivo la fuga sarebbe stata altro che lieve, come nella molle bambagia, già mi paresse sentir trarre e trarre d’altronde che io volesse.
“bravo! per questo siam qui, ché sei sempre stato un ragazzo intelligente”, facette ancor colei, e oramai più i’ non vedea peli o capezzoli, ma corna e orribili fattezze…

…d’intorno, sì, crollaron porte, s’ingrossò il mare, forti il vento e dietro colate c’inseguivan, me e madre, come di cemento, sbottando terra e cielo…

…sì bette che questo, madre colpo fermossi, e dicette ancor: “basta correr, preghiam allor, ché santi, madonna e angioli, vinceron altro che streghe e diavoli”.
e attaccammo, e già come d’aurora, parve una donna, signora, bianca signora, per qualche minuto a schiarir la volta e in sora, ma ecco, mancò forse la fede, tosto sparitte e non altro che correr restommi, e corsi, dimenticommi madre dietro di me, convinto che, ella non fosse d’alcun interesse pe’ le streghe, e ch’elle altro cercasse…

…allor corsi appiedi, in bici, co’ mezzi a motore, pei prati dell’anni miei, dentro ai campi dell’estate, col maggese, dentro alla città mia prima, coi tre pini e ancor al prato della valle, ma quosi voglia, come lo volle Memmo, ch’esso prato è ovale, se non tondo, e riportommi indietro, stretto su pedali d’un triciclo, presso altra spiaggia, col mare piatto, pesci al pelo, e madre mia, a bagno…

…quale stranezza ella, tutta inbiancata ne’ capelli, chiamommi e dicettemi cosa che or non ricordo, ma che riconoscetti subito non potesse uscir da bocca sua, quindi ch’ella non fosse altro che strega o maga maledetta…

…prima ch’al fantoccio rispondessi che l’aveo riconosciuto, ello sorridettemi ferino, dicettemi “bravo! per questo siam qui, ché sei sempre stato un ragazzo intelligente”! già preda de’ turbini, imbalsamato dalla paura, capetti dunque ch’el fantoccio ‘posta s’era fatto in malo modo, ché io lo riconoscessi, per imbeccar già me e poi lui a ripeter quel che già avea detto…

…sicché trafitto come dal destino, da quanto poco e inutile io pel mio cammino possa cambiar ciò che altri comandommi, svegliommi…

Ad Adria, città paese in cui sono nato, è successo questo. Quanto segue è stato spedito, con preghiera di pubblicazione, a il Gazzettino e al Resto del Carlino.

Tutti e trentuno. Ci sono volute settimane, ma alla fine li hanno scoperti. Una cosca di studenti del liceo scientifico intitolato a Galileo Galilei, già dedita al dileggio della quasi unanimità dei propri docenti, è stata smascherata e al dì d’oggi ancora freme in attesa che la corte composta dai medesimi, e non solo quella, emetta sentenze col dovuto livore. Detto altrimenti, un cospicuo numero di adolescenti adriesi rischia l’anno per aver fatto quello che si fa da quando esistono scuole, aule, lavagne e gessetti, ossia sfottere i propri insegnati. Già, perché da quando esistono lavagne e gessetti, esistono studenti che producono sfottò e caricature, tanto che il fatto in sé, ancorché sgradevole, non può mancare nel novero di quegli eventi definiti fisiologici da una comunità “civile e democratica”, dato che lo sono un certo numero aborti, di decessi per abuso di droga o a seguito di incidenti stradali. Si diceva: da quando esiste la scuola, esistono studenti che sfottono i propri professori. Taluni agiscono con discrezione, ovvero utilizzando come supporto il proprio diario personale, giusto per mantenere a parte di epiteti e filastrocche solo qualche collega. Altri, con odiosa tracotanza, ossia in un modo pubblico, deliberatamente tale, sprecano la propria creatività sui muri dei bagni o sul registro di classe, consapevoli in questo caso che quanto prodotto sarà esposto a pari grado e autorità, con relative conseguenze. Da quando esiste internet, poi, esistono studenti spericolati, non molti, che utilizzano il nuovo medium per i medesimi fini, salvo scoprire tardivamente che il web, con annessi e connessi, leggi forum e blog, è più simile al muro di un cesso che a una pagina di diario. Esattamente come mi sembra sia successo al Galilei, dove degli studenti, dando prova di incompetenza più che di criminosità, hanno offeso il corpo docente senza pensare che su internet tutto è tracciabile, quindi potenzialmente pubblico.
Ciò che fa riflettere è che gli spericolati, al Galilei, non sono stati due o tre, ma almeno trentuno, stando alle risultanze. Detto altrimenti, trentuno studenti di un liceo scientifico hanno dato prova di non sapere utilizzare il nuovo medium - ove utilizzare non significa, come vorrebbero tanto taluni professoroni ebbri di letture roussoiane quanto altri professorini di provincia, “saper accendere un pc e controllare la mail e scaricare una allegato”. Se trentuno studenti di un liceo scientifico, dove lo studio del nuovo medium dovrebbe occupare una posizione tutt’altro che periferica, hanno dimostrato di non aver la ben che minima idea di cosa si stesse muovendo sotto i loro inesperti polpastrelli, significa che chi li doveva educare ha fallito. Fallito in cosa? Nella funzione docente, che l’articolo 395 del D.Lgs. 16-4-1994 n. 297 definisce come “l’esplicazione essenziale dell’attività di trasmissione della cultura, di contributo alla elaborazione di essa e di impulso alla partecipazione dei giovani a tale processo e alla formazione umana e critica della loro personalità.”
Se gli implicati nell’esposizione suicida di “frasi contenenti epiteti di varia natura gravemente lesivi dell’onore, del prestigio e della dignità personale dei loro insegnanti” fossero stai due o tre, la vicenda si sarebbe potuta licenziare con una reprimenda esemplare. Ma qui si tratta di almeno, ripeto, trentuno ragazzi fra i 16 e i 18 anni, mica matricole, che non sanno usare internet perché nessuno gli ha insegnato farlo. Peccato che gli sprovveduti, dei quali saranno stabilite, assicura la preside, le rispettive responsabilità dopo un’attenta rilettura (ce ne fosse bisogno) dei contenuti messi in rete, siano stati trentuno. Trentuno liceali che non sanno usare internet perché nessuno gli ha insegnato a farlo. E che ora ne faranno le spese, perché in questi casi pare che l’abito invitto sia risolvere la faccenda nel modo più semplice possibile, magari facendo perdere un anno a tutti e costringendo trentuno adolescenti davanti a un giudice, giusto per assicurarsi che qualcuno faccia la figura di aver fallito per tutti.

Update: qui.

Napoli. Barra. Appuntamento con due consiglieri di quartiere del Pd e una torma di accaloratissime mamme indigene. Appena arriva la polizia si irrompe nel campo rom adiacente. Unici testimoni per la stampa io e un operatore indigeno. Cachinni, insulti, qualche bestemmia: la guerra fra poveri si combatte ancora a parole.

Comincia a piovere, affondo i mocassini nel fango. Un maresciallo della Fedelissima scambia un’indigena per una rom. Sfido: oltre che alla penuria di grana, entrambe le fazioni sopravvivono a quella di denti.
Scanso le facili accuse di xenofobia: quella giovane rom incinta con un’altrettanto accalorata torma di sedioziosi amanti attorno, è donna talmente bella che subito la sposerei. L’operatore indigeno non è d’accordo: “chilla tene e malattie”.
Faccio ispezione, visito gli interni delle baracche, pasteggio a tè con gli abusivi. Ladri di bambini o meno, non dovrebbe essere concesso a nessuno di costringere dei minori - che dico? - dei poppanti coi piedi nella melma.
Cominciamo da qui: a una famiglia di italiani che trattasse dei medesimi alla medesima stregua, i medesimi sarebbero sottratti. Tutti d’accordo? I rom garantiscono: dateci delle case e vivremo coi piedi a secco. Saranno xenofobi, ma i miei mocassini, così, su due piedi, ci credono poco.

Cara Lorena, quello che ti è successo mi ha fatto soffrire con te - soffro tuttora, benché tu abbia smesso di soffrire e io confidi che nei momenti della tua agonia qualcuno ti abbia presa per mano, inaspettatamente, aiutandoti ad affrontare quegli ultimi istanti di confusione e di dolore.

Cara Lorena, quello che ti è successo mi ha fatto dubitare di molte cose compresa l’utilità, ma solo per qualche momento, di uno di quei famosi detti che tutti dicono, ossia “molta sapienza, molto dolore” - senza sapere chi l’abbia detto per primo, ossia Qoelet e non Gandhi che però tutti leggono al posto di leggere la Bibbia, appunto ché pasciuti d’ignoranza ce la si passa bene.
Cara Lorena, se c’è una cosa che accomuna un po’ tutti i protagonisti di sta storia è la dieta culturale - converrai ora che sei illuminata dalla sapienza del Signore. Ma non è colpa dell’ignoranza se tu ti concedevi, per narcisismo o per passione, a tre ragazzi contemporaneamente, se ti sei ridotta, per gusto o per necessità, ad essere cosa nelle loro mani - loro ad essere bestie senza gusto o passione. E’ colpa di altro. E non è certo cosa ciò che ora sei, come non è certo per esser stata cosa che i tuoi genitori ti piangono. Fossi stata solo cosa, nessuno ti avrebbe presa per mano durante quegli ultimi istanti di confusione e di dolore. Fossero state solo bestie, non staresti pregando per i tuoi amici. E fossi solo uno stronzo, non me ne starei qui inginocchiato di fronte al tuo corpo santissimo, confidando che i tuoi genitori, che ho visto molto addolorati, leggano le parole di Qoelet e il resto della Bibbia.

Il Centro Francescano di Ascolto di Rovigo ha finalmente inaugurato uno sportello di ascolto per trans. Il Polesine ringrazia. Ronaldo in primis. San Francesco, per parte sua, si volta nella tomba.

Molta gnocca e gran can can stamattina in piazza Monte Citorio. Le matricole, puntualissime, hanno fatto il pieno di omaggi. Mogli, figli e amanti al seguito, nuovi e vecchi onorevoli hanno baciato la ribalta, sorridendo a più non posso, nonostante la nebbia salisse lenta dietro a uno stuolo di camicie verdi soggiunte ad acclamare i propri beniamini.
Fra i primi a presentarsi Bitonci e Munerato – santi subito. La neo-eletta di Lendinara, in sobrio tailleur nero, era accompagnata dal marito - rimasto ad attenderla davanti alla Camera sigarette alla mano. Fra gli altri, si son lasciati coccolare dai curiosi il ciellino Vignali, tutto sbarbato, Boccuzzi, sempre più biondo, Martini, scollatissima, Lo Moro, con prole, Meloni, la ministra che noi tutti vorrem, Brunetta, con stangona, e, ovviamente Calearo, mai senza occhiali. Interdetti, Binetti e Pezzotta commentavano assieme la pacifica avanzata del nuovo. Che spettacolo! Di intellettuali, comunisti e altri musi lunghi neanche l’ombra. Vuoi vedere che è iniziata la terza Repubblica?

Roma. Anziana arranca al centro del marciapiede. Il giovane che guida gli imbottigliati sbuffa, borbotta, sbatte il tacco, schiarisce la voce. Invano; l’anziana non fa strada, almeno fino a quando il giovane non dice: “Signora, si se leva dar cazzo io vado a lavorà, così poi le pago la pensione.”