Altri cinque anni?

Giusto gli osservatori più ansiosi, scettici o improvvisati sospirano ancora. Infine… cachinni: 161 no, Prodi va casa.
Davanti a Palazzo Madama una squadra di sostenitori de La Destra sfodera tricolori e intona motivetti. Storace, fra i primi ad uscire, abbraccia il suo popolo. Mi avvicino: “E adesso? Elezioni subito?” Risposta: “Ovvio. Ovvio. E se qualcuno della Cdl non vuole andarci gli spezziamo le gambe. Chiaro, no?”
Chiaro: occorre ridare dignità alla politica. Andare avanti con le riforme… tocca tornare indietro di 7 anni, stessi uomini e stessa coalizione – solo un pochino più sfilacciata.

Esce la Montalcini, qualcuno le grida “brutta troia”. Solidarizzo con la senatrice. Peraltro per sua stessa ammissione, l’ottuagenaria non è di quelle che c’hanno dato un granché dentro – e si vede. Tanto quanto la Bindi, che scappa da Santoro. Non quanto la Carfagna – mi auguro per lei e il suo invidiato compagno. Raggiante, Enrico Lucci la preferisce al broncio del del senatore Colombo. Saremo di nuovo sotto regime?

Via del Corso, davanti alla Galleria Alberto Sordi (già Carlo Borromeo) le truppe di AN pasteggiano a champagne. La carreggiata è ingombra. I tassisti strombazzano, per una volta di gioia. Arrivano anche i giovani di Fiamma Tricolore: Semo Romani. Volemoce bene. Fratelli d’Italia, l’Italia s’è desta – La Russa vigila, nessun braccio si tende.

Incrocio uno zucchetto, lo blocco, mi fa: “Giusto esultare per la caduta di un Governo così. Ma adesso? Chi ci mettono? Altri cinque anni di Berlusconi? A Fini gli viene l’ulcera!”

La cura passa da Vespa. Fassino è un bijoux. Fuori dal Governo, fuori dal PD, ne esce meglio di altri. Il capo di AN è rilassato, altro che ulcera. Nemmeno un reflusso. Neanche quando il leader della Cosa Azzurra fa due battute al telefono – “devo festeggiare coi ragazzi.” Normalizzati gli umori, si contano i giorni: “13 aprile?” “No dottor Vespa” dice il Cav, “mai parlato di date.” Non a memoria di smemorato, si consenta.

Caduto il Governo, restano i problemi… calpestati, restano a terra i coriandoli che gli entusiasti del giovedì sera si sono scrollati di dosso. Restano le fiaccole consumate di quel centinaio di persone che, mentre l’aula sudava, silenziose e infreddolite manifestavano davanti a Monte Citorio, ossia nel posto e al momento sbagliati, benché fosse il 24 gennaio, San Francesco di Sales, patrono dei giornalisti – gente che non può lasciarsi sfuggire la smorfia di Cusumano, le stampelle di Possa o l’ultima battuta di Storace. Per i loro cari, chissà dove in Venezuela, neanche un trafiletto.